É segredo

Eu também, como toda a gente, escrevo o que sinto. 

Mas é segredo. Portanto, limito-me a fingir o que de mim é sentido. 

Omito palavras mudas ditas num segredo escondido.

Um segredo, deixa de ser segredo, quando dito.

São palavras soltas, que saem de bocas indecisas, 

pensamentos e actos inquietantes, que existiram e que se alojam em novos saberes.

As palavras que de mim são escritas, são partilhadas. Mas apesar de serem partilhadas, ninguém conhece o seu conteúdo... 

É segredo...

Outono

Mais um Outono que chega, mas o primeiro de todos, acompanhada por ti. Eu tornei-me tua, numa tarde de verão autêntico, permanecendo amparada nos teus braços em dias em que a brisa do vento, tocava suavemente  nos nossos cabelos, roubando palavras ditas num silêncio de um desabafo. Relembro em mim, o momento em que aquela pequena folha de árvore seca , que caiu desamparada no chão, tornou-se minha. E foi a partir daí que todas as outras se desprenderam das suas árvores, para dar um bonito inicio ao primeiro de muitos Outonos.

Um outono em que sou incondicionalmente tua.

Dois olhares, uma vida

Esconde-se, nas palavras que me dizes, o silêncio do teu olhar que tanto me pertence.
Vive em mim a impossibilidade de não te amar, que me acompanha todos os dias desta minha vida. Não conheço esta estranha maneira de gostar de alguém, mas igualmente não a quero compreender, porque simplesmente é a única forma perfeita de me sentir feliz, é sentir-me diferente. E toda esta diferença torna-se o auge das minhas emoções que se resumem à tua existência.

 Um dia, sem querer, cruzaste-te no meu olhar e foi a partir daí que percebi...

Nunca alguém me ensinou que era possível eu ser feliz assim ...

É inevitável

Se eu fechar os olhos deixo de conseguir ver, 

será que se fizer exactamente o mesmo 

deixo de sentir ?

Palavras soltas

Quantas palavras soltas
ficaram por dizer
Correndo e dando voltas,
para tentar compreender.

Foram tentativas falhadas 

e que agora minto,

foram decisões mal acabadas

por não saber o que sinto.

Uma indecisão que não consigo decifrar
Sem saber como a alterar
Uma dor que me atravessa a alma

e sente-se no peito
Uma dor inconstante sem saber o que foi feito.

Vivo do silêncio da partida,
de quando foi dito e ficou por fazer

vivo do que sinto, de tudo o que ainda me falta viver.

É segredo

Esconde tudo e guarda só para ti no teu interior mais profundo, tudo o que de mim te relembra. É isso mesmo, a nossa amizade é feita de recordações que se esconderam a doze chaves em três caixinhas, uma mais pequena que outra. Pensa que a nossa amizade é de papel, não pela sua fragilidade, mas como as flores que me deste, todas elas diferentes umas das outras, todas elas com um significado. E no papel há-de sempre ficar escrito tudo o que foi dito e conseguido até agora.

"É difícil esquecer algo que nos marcou tanto, algo inexplicável, alguém como tu"

 

 

A verdade é que ...

A maioria das pessoas não mentem, apenas desviam a verdade 

para o lado que mais lhes convém . 

Limitam-se a aplicar um eufemismo , 

para que a mentira não seja tão mentirosa.

Mas no fim, quando a verdade vem ao de cima, apercebem-se

que a mentira não perdura para sempre.

Saudade

Escrevo-te por linhas tortas, por toda a saudade que sinto quando decidiste partir. Não pude despedir-me sequer por uma troca de olhares e nem as palavras que tanto ansiei te dizer as pude proferir como queria.

Tenho em mim, a lembrança do teu toque e do teu olhar, que tem uma imensidão perpétua no meu pensamento.
As saudades tornam-se infinitas e o tempo deixa de querer avançar. Espero por ti, porque tu tens a capacidade de tornar as linhas direitas e fazer com que a imensidão da minha saudade se vá embora e não volte mais.

E por falar em saudade? Onde vagueias tu ? Caminhante de todas as boas recordações que há em mim ? Ser perfeito que te tornas-te apenas com o encanto dos teus gestos magistrais que eu tanto reverencio.

És um querer que eu tanto espero, a saudade que eu tanto sinto.

Fotografia de Joana Almeida

Ironia

A palavra ironia, é, sem duvida, o grande instrumento da literatura. Nós, escritores, temos o grande poder de a utilizar, pois é a técnica que melhor consiste em dizer o contrário daquilo que se pensa, deixando entender uma distância intencional entre aquilo que dizemos e aquilo que realmente pensamos. É um fingimento daquilo que dizemos e não daquilo que é pensado, é a expressão mais perfeita do pensamento.



A minha ironia é, literalmente, o contorno e a forma elegante de eu ser má.

Obrigada pela inspiração, sem quaisquer vestígios de ironia

Instante infinito

Estradas desertas

nunca antes caminhadas,

sentimentos sentidos
nunca antes conhecidos,

pensamentos perdidos
que foram escondidos.

Encontros perfeitos,

Lugares inventados.

Momentos passados

nunca antes relembrados.

Vivências inventadas,

Reencontros desejados.

Uma sombra única,

desfazendo-se em duas.

Ruas escritas,

palavras por dizer...

 

Um instante infinito,

 momentos partilhados ...
  uma verdade que não minto
      uma vida nunca antes imaginada.

Silêncio

Deitei-me no chão a ouvir o silêncio da noite. As palavras acompanham os meus pensamentos, a escrita torna-se o auge das minhas descobertas que se resumem a emoções.
Tenho receio de perder a noção do que escrevo, viver na utopia de me sentir à parte. Até agora tive a percepção de me conseguir diferenciar de todos os outros, sem medos nem receios de o conseguir.
As vitórias que alcanço partem de mim mesma e se sempre as consegui alcançar foi graças a todo o meu esforço e dedicação.
Os caminhos que vou traçando, não partem só de mim mesma, mas de todos aqueles que me acompanham e me ajudam a construi-lo, sem nunca olhar para trás. E tudo o que foi dito e conseguido está bem guardado na minha memória como se um livro de recordações se tratasse.
Cada vez é mais fácil de entender que estar à parte, é estar dentro, olhando de fora, para compreender tudo o que nos rodeia e interpretar todos os movimentos que surgem atrás das nossas costas.
Já tenho escrito e volto a reformular...

" O meu silêncio é feito de gritos abafados, suspiros silenciosos. Mas a vida é apenas um arrendamento provisório - um parênteses entre dois insondáveis infinitos"